Nous voici une année plus loin encore.

2012.

Comme ça, au premier regard elle a l’air un peu grise.

Mais peut-être que finalement ….

Comment sera-t-elle? Avec tous les amis, dont certains sont restés silencieux ces derniers temps…

Avec plus de temps, moins de vitesse, plus de lectures, de livres?

Avec un monde qui change, où peur et espoir luttent pour la première place?

Si j’ose exprimer un seul voeu, ce sera celui de la défaite des extrêmes et extrémistes, en politique, en religion et aux affaires.

En attendant continuons à jouer…

Voici la petite histoire que je publiai sur un autre blog, à l’occasion de la nouvelle année :  Bear’s first new year.

Toute l’année. Aussi en été quand il fait chaud à mourir et que nous passons les soirées au jardin . C’est un dessin à la craie que je pondais vite fait, voici 6 ans juste avant le 5 décembre, sur du Venilia genre tableau noir. Puisque je ne l’ai pas “fixé”, le bon Saint a tendance à s’effacer d’année en année. Le vieil homme avance dans une averse de neige nocturne, avec le Grand Livre sous le bras. Autour est mentionnée en français l’essence de la légende Néerlandaise du Sinterklaas . Tout invité qui passe quelque moment chez nous sur le trône est ensuite au courant de l’essentiel sur “Saint Nicolas”.

Saint Nicolas in het nederlands.

Voici la réédition d’une histoire que je publiai le 08 Novembre 2009 sur un de mes autres blogs où je croisais alors Vancouver, Ben, Pol, Anne, Bellelurette, Grain de Sel et Tonymaj.  C’est à ce dernier que je pense très fort ses dernières semaines.

Depuis plus de 20 ans je me rends une ou deux fois par an à Berlin.

Un an après la disparition du Mur, nous dînions chez Ella, une amie qui habitait depuis toujours Berlin Est. Nous manquions pour rien au monde de la rendre visite à chaque passage à Berlin. Ella était mère célibataire. Elle élevait sa petite fille seule.  De son appartement on avait une vue imprenable sur de gros tuyaux qui parcouraient d’un bout à l’autre le terrain vague en face de l’immeuble.

Ce soir là elle nous raccompagnait très tard pour la première fois à notre hôtel à Berlin Ouest. Nous nous étions entassés dans sa petite « Trabi » (Trabant) après de longs marchandages. Elle y tenait. Elle nous ramènerait ce soir-là à l’hôtel avec sa voiture ! Pas moyen de négocier. Nous avions fini par comprendre qu’elle mettait en jeu notre amitié. Il en allait de son honneur. Le Mur n’existait plus donc rien pouvait désormais l’empêcher d’aller à l’Ouest quand sa lui chantait, pour n’importe quel motif, n’importe quand. Chose qu’elle faisait de plus en plus souvent en voiture, mais pas encore de nuit. C’était sa première viré dans l’obscurité vers des quartiers jadis interdites. Elle traversait Est Berlin dans une certaine sérénité. Jusqu’au Hackischer Markt tout allait bien. A partir de là un fou rire l’envahissait. Elle nous expliquait qu’elle angoissait car elle avait oublié sa carte d’identité à la maison. On dirait qu’elle s’attendait à être arrêtée à tout moment. Elle s’excusait en disant que l’on ne perdait pas si tôt de vieilles peurs. Nous tentions de la rassurer, de rigoler. Mais elle restait tendue pour le reste du voyage, voir carrément paniquée. Après nous avoir déposé, elle à du rentrer chez elle à 200 km l’heure.

Nous avions passé la soirée dans son petit appartement en compagnie de ses meilleurs amis et chacun avait fait des efforts de comprendre l’autre sans grand succès. On formulait un peu mal à l’aise des généralités du genre « il faudra une génération pour se rejoindre réellement », ils expliquaient que « ils n’avaient pas été malheureux de ne pouvoir acheter des chaussures à la mode . Personne n’en portait, car il n’y en avait tout simplement pas. Ils avaient de l’agent à la banque mais pouvaient rien en faire. En fin pas grand-chose».

Plus tard dans la soirée Ella réitérait la reproche qu’elle me faisait depuis des années. Comment pouvais-je me trouver là à Berlin alors que j’avais deux jeunes enfants à la maison. Une fois de plus je tentais d’expliquer des choses comme « gagner sa vie en tant que femme et mère responsable qui fait bouillir la marmite et prépare l’avenir au mieux ». J’avais beau essayer, Ella restait sur son idée. J’étais une mauvaise mère, point final !

Une année plus tard nous nous sommes revus, très brièvement. Ses amis n’étaient plus là. A l’institution où ils travaillaient tous depuis leur sortie de l’université, une nouvelle concurrence interne avait eu raison des vieilles et solides amitiés. L’amitié était en fait la chose qui manquait le plus, expliquait-elle assise sur la pointe de la chaise. Par ailleurs elle était beaucoup sur la route en tant qu’interprète de congrès. Elle traversait désormais l’Allemagne d’un bout à l’autre. Elle avait assez bien réussie sa conversion. Elle travaillait même souvent les week-ends. Sa fille était alors généralement gardée par des voisins-amis qui s’en occupaient très bien. Elle préparait leur déménagement vers une ville plus centrale. Je lui rappelais nos discussions autour du travail des mères de famille. Elle avouait de mieux comprendre maintenant. Elle avait accès à toutes les chaussures dernier cri, dans toutes les couleurs, mais n’avait pas l’argent pour les acheter et se tapait des heures supplémentaires à la pelle pour pouvoir payer le tailleur «réglementaire» imposé. Autre fois la vie était moins belle mais plus calme et solidaire. Avec du temps pour rêver de choses hors d’atteinte. Sans autres dangers que d’être dénoncée ou de se retrouver dans un collimateur de l’appareil. Il suffisait de faire attention. Le jour de notre dernière rencontre elle expliquait que c’était bizarre que cette illusion, de pouvoir atteindre toutes ces choses dont elle avait rêvé, sans qu’il lui restait le temps d’en rêver désormais. Elle avait de nouveaux objectifs, de nouveaux rêves initiés par la société dans laquelle elle cherchait son chemin. De nouveau repères et symboles du bonheur apparemment à porté de la main, mais en réalité tout aussi inaccessible que la paire de chaussures dernier cris jadis. Ella et sa fille ont déménagé. Nous nous sommes perdus de vu. Peut-être par manque de temps dans notre vie de mères indignes ?

Pour les néerlandophones des nouvelles de notre chat : Rôchat is te dik.

Non pas pour justifier le silence sur ce blog, mais pour donner de mes nouvelles à la francophonie, voici le lien vers une collection de photos qui raconte l’histoire d’un petit Nounours.

Bear’s snapshots album.

Ce drôle de Nounours me fut récemment offert pour mes 55 ans par mon frère qui le trouva dans un magasin de troc. Depuis cette pluche très attachant est devenu un personnage, dont les histoires se racontent à travers les photos que je réalise de lui, quasiment au quotidien.

Les textes qui accompagnent chaque cliché sont rédigés dans un anglais simple, permettant aux internautes du monde entier de suivre les aventures de “bear”.

Bear est en train de devenir une petite vedette du web. De nombreux fans suivent les publications de ses « snapshots », publiés au jour le jour, via Twitter et le réseau Instagram.  Or au départ ses histoires s’adressent à nos petits enfants qui connaissent Bear personnellement.

Vous pourrez également faire la connaissance de bear à travers son blog : www.daiybear.wordpress.com , où sont publiées au fur et à mesure les petites histoires.

Un jour il y a pas si long temps, j’ai rencontré Gwendoline et Philippa.  

Deux jeunes  femmes  très sympathiques, pour qui le verre est devenu le composant essentiel de la vie. Ensemble elles ont crée l’atelier VERRE L’ESSENTIEL.

Pour se rendre compte de quoi sont capables ces deux jeunes compagnons, maitres verriers,  il suffit d’aller à leur rencontre dans l’atelier – boutique, installé  à Hyères tout au  Sud de la France dans le Var.

La collection exposée  sur le lieu de création est une fête pour l’œil, flamboyante comme un arc en ciel,  façonnée à la seule  force du souffle de ces deux filles douées. Dans chacune des  pièces  réalisées,  elles unissent maitrise et beauté avec  élégance.

Ce qui frappe à chaque visite c’est la progression remarquable de l’œuvre des deux femmes. Installées depuis quelques années seulement, leur travail suit une évolution déjà impressionnante et encore pleine de promesses.

Qu’il s’agisse d’objets d’art uniques, lustres ou vases, ou de fleurs et boules de noël déclinées à l’infini, leur savoir faire est en passe d’être reconnu. Dans un métier  d’art plutôt rare aujourd’hui en France, elles marchent sur les traces des grands verriers, vers un avenir riche en trésors, pour notre plus grand plaisir !

Cliquer pour visualiser le diaporama.

L’attelier et Galerie Verre l’Essentiel sont ouverts :

Le Mercredi, Vendredi et samedi de 14h à 18h.

 526, chemin de la Source

ZI Saint Martin

83400 HYERES

+ 33 (0)4 94 36 10 65

Début septembre 2004  je remontais vers le « Plat Pays », là-haut dans le Nord. Pour voir les uns et autres et ne pas dériver trop loin de mes souvenirs de plus en plus couleur sépia. Au programme une visite dans le sud ouest où mon petit frère magicien vit dans une maison comme un bateau et s’amuse encore plus que moi avec des images. Entre temps je reçus une nouvelle heureuse. Un petit fils était venu agrandir notre famille recomposée.

Au bord de l’eau dans le Sud-ouest, là-haut au « Plat Pays », il n’était point question de se promener sur les digues. Il pleuvait des cordes. Comme toujours.

Pour passer le temps bien au chaud dans la maison-bateau sans s’ennuyer, nous partions dehors dès que la pluie cessait, caméra au poing, en compagnie de deux peluches, un bateau-jouet en plastic d’autrefois et de l’imagination.

Découvrez l’histoire de Monsieur Dodu et Petit Lapin en cliquant ici

[Nederlands]

Des Chats et des Oiseaux, jamais sans risque

La journée s’annonçait belle malgré les nouvelles sombres sur la centrale nucléaire au Japon. Dans mon jardin il y avait le beau temps et le printemps. Notre chat était également de cet avis et déposait généreusement le rouge-gorge mort sur le paillasson de la cuisine, à coté du pot de « cœurs de Marie ». A cet instant j’aurais pu tuer ce chat qui un jour était arrivé de nulle part. Toute fois : était-il vraiment le coupable ?

Cliquer pour visualiser le diaporama.

Nous avions un rouge gorge dans notre jardin. D’après nous, depuis des années. Je le voyais avec plaisir installé sur une des branches du sapin argenté. Surtout en hiver. Parfois je songeais à l’étendue de son territoire. Jusqu’à quel jardin ? Chez quels voisins? Il avait l’air malin et rapide. Je ne me tracassais pas pour lui.

Ce matin je l’ai découvert mort sur notre paillasson de cuisine. Apparemment intact mais avec les petites pattes raides et les yeux fermement clos. Un petit cadeau de notre gros matou de passage puis resté ? Qui nous considère comme les maitres de sa maison et qui rend le jardin dangereux pour tout être à plumes ?

Une fois nous lui avons -accidentellement- défoncé le crane.

C’était au début, lorsque nous nous observions encore de loin. Sauf quand il y avait de quoi se régaler. Nous veillions à distance et attendris sur le patapouf vagabond qui nous mangeait de plus en plus dans la main et qui venait se frotter contre nos jambes. Un beau jour il sauta sur nos genoux et lécha nos mains et bras. Bien que nous soyons de grands connaisseurs en matière de chat, nous n’avions encore jamais vécu une chose pareille et étions définitivement perdus. D’autant plus que Rôchat préférait vivre dehors, sauf par grand froid. Donc pas de litière et peu de problèmes de poils.

Au début de notre période de rapprochement, les tourterelles n’avaient pas encore tout  à fait pigé qu’un intrus rendait le jardin moins sûr. Par mesure anticipatrice nous avions cessé de partager notre petit déjeuner avec elles. Trop risqué avec Rôchat en position de rampeur à plat ventre en embuscade entre les pots de fleurs. Mais les Tourterelles s’étaient habituées à nous depuis bien des années et les enfants de leurs enfants idem.

Elles revenaient quand même, pour voir s’il n’y avait rien à picorer.

Ainsi arriva inéluctablement le jour du drame. Nous prenions le café dans le jardin. Tout à coup je voyais passer Rôchat à fond la caisse, tenant dans sa gueule la tourterelle femelle. Un cri m’échappait. Le pourchasser et l’attraper par la peau du cou s’avérait mission impossible. Un chat de 8 kilo peut faire des choses bizarres quand tu ne lui plais pas.

Mon compagnon totalement retourné par mon cri et détresse, accourut lourdement armé. Il agitait dangereusement le gros balai dru, frisant quasiment le chat qui grognait et se mettait à courir. Avec ruse le héro du balai coupait la route à la bête féroce, lequel faisait demi-tour avec l’intention très évidente de se propulser dans les buissons. Bizarrement il changea d’idée au dernier moment et s’arrêta net avec à nouveau un lourd grognement. A ce moment précis le balai dru traversait l’espace. Le geste était prévu d’être une diversion. Le balai devrait frapper le sol pour effrayer le chat. Rien n’en fut. L’arme lourde s’abattait en plein sur le crâne.

 La tourterelle voletait soulagée dans un arbre pour y lisser ses plumes. Le chat s’écartait avec un cri affreux et s’exila via la haie dans le jardin voisin. Le héro du balai apparut de derrière le buisson, totalement retourné. « Je crois que je l’ai touché un peu fort… sur la tête. Maintenant il va peut-être mourir ».

Le reste de notre après-midi nous furent fort occupés, cherchant et appelant. Moi –avec ma grande expérience des chats- expliquais qu’en général les chats malades ou mourants se cachent. Puis c’était un chat vagabond. Il nous connaissait à peine,…etc…etc… Au fur et à mesure que l’après-midi avançait, mon compagnon était de plus en plus triste. Il avait fini par l’aimer ce con de chat. Que notre nouvel ami bouffait nos petites copines les tourterelles jetait la consternation, mais qu’il ait peut-être frappé le chasseur mortellement, était insupportable.

A dix heures du soir, je refaisais un tour dans le jardin. Une jolie lune rayonnait dans le ciel étoilé et dans la lumière pale j’aperçus d’un coup une bête sombre entrant au jardin en titubant. Rôchat ! A Cinq mètres il se coucha. Doucement je tentais de m’approcher de lui, mais à chaque fois il recula d’autant de pas.

Nous nous sommes alors assis sur le caillebotis devant la porte de la cuisine, avec une coupelle de lait et appelions tour à tour doucement. Rôchat se mouvait comme s’il était sou, ou presque mort. Compagnon était au désespoir. Enfin après plus d’une heure le chat était à deux mètres, la coupelle de lait sous son nez et commençait prudemment à laper.

Ce n’est qu’après que nous avons pu le ramasser. Il avait une énorme entaille sur la tête. Au milieu, entre les oreilles. Pendant une semaine nous l’avons ensuite soigné. Il laissait tout faire et passait son temps écrasé sur un coussin dans la serre. Depuis il est définitivement chez lui dans la maison et dans le jardin et nous suit au quotidien comme un petit chien. Il ne touche plus jamais aux tourterelles car il a appris que cela donne une grosse migraine.

Et pourtant nous avons découvert notre Rouge-gorge mort sur le paillasson de la cuisine ce matin. Rôchat ? Ou PetitChat, l’autre minou de passage tout mignon, qui partage depuis des mois les repas de Rôchat et qui dort dans la serre…

Six-Fours le 26 mars 2011